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"Soy feliz de una manera extraña, material, como si no pudiera dejar de serlo y nada más en el mundo interviniera: solo lluvia, el ventanal y el teclado sabido y también misterioso porque no hay plan, no hay urgencia, solo la sensación de estar allí, a oscuras, escribiendo que las gaviotas sobrevolaron por primera vez en la terraza de mi casa romana un día de mayo en formación imprecisa y vacilante creando un circulo blanco sobre azul todavía pálido de la mañana; que las vi de nuevo por la noche, iluminadas por el resplandor intenso de la fontana produciendo un espectáculo de brillo enloquecido que parecía solo dirigido a mí; que traté de adivinar con cuánta regularidad armarían esa suerte de juego de luz con forma de gaviotas; que decidí no medir esas frecuencias y encontrarme con ellas cuando menos lo esperara; que no hubo otras veces, que nunca repitieron el arco prodigioso, que no volví a pensar en ellas hasta el momento justo en que decidí transformarlas en palabras mientras la lluvia golpea la ventana escondida en Balvanera y la convierte en abrigo seguro frente al mundo y en promesa fluida de escritura" [Nota del editor]